Sonhadora.

Às vezes se pegava olhando para o céu procurando por novas estrelas, como se estivesse sozinha e fosse só ela e a escuridão. 
Era distante e quieta quando estava triste. 
Chegava a ser tímida. 
Mas era só um momento, ela realmente não estava ali, não quando a tristeza a consumia silenciosa. Ela era de um jeito só dela. 
Chorava fácil. 
Ria fácil. 
Gostava fácil. 
Se decepcionava fácil. 
E sofria, muito e em silêncio. 
Possuía um jeito diferente de ver as coisas. 
Sempre tentava ajudar. 
Sempre tentava dizer a verdade e de certa forma a dizia, nas entrelinhas. 
Lhe angustiava mentir para quem gostasse. 
Se não dissesse a verdade, calava-se. 
Às vezes tinha um jeito melancólico de falar sobre certas coisas. 
Como se tivesse acabado. 
Como se tivesse passado. 
Mesmo não tendo. 
Era diferente. 
Tinha medo do futuro. 
Mas sempre acreditava.  
Fazia parecer fácil. 
Distante e adocicada. 
Nunca totalmente algo. 
Nunca totalmente de alguém. 
Dizia palavras tolas e que não fazem sentido na hora, mas com o tempo se revelam verdades surpreendentes e por ela, previstas. 
Dizia não ser tudo o que pensam sem dizer o que realmente era. 
Havia um milhão de motivos para ir embora, mas jamais ia. 
Sempre havia alguma coisa para resolver, para falar, alguém que a prendesse, mesmo que apagasse esse alguém uma semana depois. 
Fazia parecer fácil escrever historinhas de amor, lindas e tocantes para os outros lerem. 
Mas não escreve a sua própria história. 
Vive sonhando e dizendo que tudo vai melhorar. 
Com seus sorrisos tristes e lágrimas que nunca secam. 
É de amor que ela precisa. 
Mas ela não permite que lhe amem. 
Sempre tapando as tristezas com as mãos, como se pudesse esconde-las de alguma forma. 
Sempre dizendo para não se preocuparem com ela, ela mesma não se preocupa. 
Pois ela sempre retornará. 
Fez o que fez. 
Faz o que faz. 
É o que não quer ser. 
Ela é todas as coisas que não podem ser explicadas. 
Vive das meias-palavras que lhe atiram ao rosto. 
De promessas. Ilusões.
De corações partidos e lágrimas. 
É disso que se alimenta. 
E ela esta sempre faminta por mais e mais. 
Até o vazio completo dominar.
Se destrói por gosto e de graça. 
Ela está louca e ninguém percebeu. 
Ela tem toda a razão do mundo e sabe o que é certo. 
Mas prefere ignorar isso e fingir que não tem ideia do que esta acontecendo. 
Ela cansou de tudo, exceto sonhar.