Será dela.

Ela lhe disse que não deveriam. Lhe disse que era errado. Mas todos erram. E nem sempre fazem o que devem. Ela devia ter pensando antes de dizer todas aquelas bobagens que ela achava que eram verdades puras e só. Ela também lhe disse para provar. Provar o que? Que ela estava errada e que ele não devia ter que provar mais nada? E ele não disse nada. Ele apenas a olhou com uma tristeza em seus olhos. Ela sabe que ele provaria 1 milhão de vezes para ela. Ele sabe que ela pediria para ele provar 1 milhão de vezes. É preciso que ela diga logo, antes que ele se vá, para sempre, para longe. Mas ela não é capaz. Mantem o seu orgulho. Um orgulho que encobre a sua insegurança. O seu medo. Do não-amor que pode nascer no peito dele. Do não que pode brotar de seus lábios, invadir as entranhas delas, até chegar no coração e lá para sempre permanecer, matando lentamente o que restou dentro dela. Ela tem tanto medo. E ela não quer que a história deles seja igual a todas as outras, e quando diz igual, quer dizer que não quer que a história deles tenha um final. Ela quer que eles sejam como um livro sem final, com páginas em branco. Para que possam escrever seu próprio final ou então nem escreve-lo. Quer que seja deles a decisão. E não de um destino intrometido. Mas no final será dela a decisão. A culpa. O golpe de misericórdia. O último adeus. A última lágrima. Será dela.